En realidad, no tiene nada qué ver el título con lo que estoy a punto de plasmar aqui. Tenía que recordarme de alguna forma una discusión todavía inconclusa para mí, pero al ir platicando en el auto con mi padre, olvidé tomar rumbo de mi otra conversación en la cabeza--o de las tantas que tengo ahí mismo en es dicho lapso de tiempo--Solamente observé periódicos al llegar: no encontré utilidad en la literatura ni en la democracia, a pesar que la frase de Manuel Clouthier era genial, hecha a base de huevos. No cuenta nada escribir: hacerlo confirma la censura del lenguaje sobre nosotros...nada más. Entiendo ya esta pulsión, tal vez...en Matemáticas, al hacerlo consciente, se igualaría, por lo tanto la calma estaría en saber que se es pasajero y ni ésta puede mantenernos eternos. Solamente estoy seguro de algo en mi vida. Curiosamente, no es la muerte.
